Телефон зажужжал, и она взглянула на экран. Там плясала фраза: «Ничего сегодня не получится». Она оторопела: планы на день расписаны буквально по каждому часу вплоть до вечера – несколько встреч, обед с возможным партнером, работа с документами и ни минуты свободной.
Нет, не может быть.
Она бросилась к столу. Пункт первый: сходить в салон. Что мне может помешать? Ничего.
Она накинула пальто, схватила ключи и выскочила из квартиры.
Лифт не работал.
Она спустилась пешком, вышла на улицу. До салона буквально два шага.
На дверях салона висело объявление: закрыто.
Странно. И ведь не предупредили.
Ладно, зайду в магазин за углом – без кофе сегодня не обойтись.
Закрыт.
Засосало под ложечкой.
Она осмотрелась: в округе на дверях магазинов и кафе резкими пятнами белели объявления «Закрыто».
Издеваются, что ли? Хотя … сегодня пятница.
Нет, не верю.
Она посмотрела в телефоне календарь дел. Издательство, выкупить платье для вечеринки, забрать туфли из ремонта, дописать главу книги. То есть из всего списка мне доступна только книга?!
А кто написал сообщение?
Она открыла сообщение. Оно было не одно. Следующее просто насмехалось: «Ну что, проверила? Ха-ха-ха …». Отправитель — Лаокоон. Ах ты ж …
Ничего, книга — в моих руках. Займусь ею.
В непривычной тишине — транспорт не ходил, люди — тоже; город пуст – она начала писать текст. Ни звука, ни шороха. Как будто все вымерло, жизнь закончилась. Она поежилась. Зато писалось легко.
К вечеру она одолела экватор книги.
Вспыхнул свет. Она вздрогнула.
На стенах заиграли огни, послышались ритмичные удары. Бубен?
А удары словно призывали: встань и иди.
Она подошла к окну.
На площади горели костры и танцевали тени.
Раздались странные гортанные звуки, похожие на зов.
Напротив, на холме красными огнями факелов горела надпись: «Шабаш ведьм начался!»
По площади разнесся дикий хохот.
По спине прокатилась холодная струйка пота.
Взгляд пробежал по стенам. Огни явно подстроились под один ритм и теперь выплясывали кардиограммой.
Вдруг она увидела календарь, светившийся на экране телефона. Пригляделась: вместо пятницы, тринадцатого сентября была пустота. Словно ни пятницы, ни тринадцатого числа не существовало. И какое-то серое пятно вместо субботы, четырнадцатого.
Именно на этом месте она остановилась и в своей книге! Что это?
Раздался звук полученного сообщения. Лаокоон? «Ты — скоро?»
Она бросила взгляд на стены, горящие отсветами, в окно, за которым призывно гремели бубны. Ощущение зова усиливалось. Руки поднялись в стороны, тело напряглось, словно собиралось полететь. Она не чувствовала страха, только странное, давно забытое узнавание. Она когда-то летала?!..
Не успела ответить себе: раздался хлопок, резко распахнулось окно и в комнату ворвались громкие ритмичные звуки. Они звали, тянули её тело.
Влетел сильный порыв ветра, обхватил её и бережно понес наружу.
— Мы ждём тебя, — раздался чей-то голос, заполонивший все пространство.
Она оказалась на площади, танец захватил её. Да! Она в своей стихии. И пришло воспоминание о прошлом шабаше десять лет назад.
— Я – зде-е-есь! …
© 2026. Риторова В. Все права защищены